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Julio Achútegui - Poesía

Suicida

-¿Podrías?... Sí, dejarme la pistola...

-Me cansan los lamentos, los quejidos.

-¿Acaso tú no lloras?

                             -No.

                                   -Veamos.

Con lenta parsimonia en el gatillo

coloca el vate el dedo y se ejecuta.

Tinta desparramada entre los folios.

Enfrente cero lágrimas.

                                  -Inútil...

A ver quien coño limpia este estropicio.

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